Просто так

Я люблю негибкость свежестиранной джинсы, люблю как ткань топорщится по швам и немного не слушается. Это восстание любимых штанов против хозяйки длится лишь несколько минут, потом все складки садятся на свои места, и ты перестаешь думать о том, что на тебе надето.

Так жарко, что лень рисовать лицо, лень подбирать украшения, привычная джинса и вьетнамки, и кровь в венах наверно загустела от жары.

И интересно откуда пошла дурацкая максима про "ты настолько человек, сколько знаешь языков", или как там она звучит по-русски? У меня абсолютная убежденность, что что-то с этой фразой не то, она откуда-то была неправильно переведена. Потому что на самом деле ты не настолько человек, сколько знаешь языков, а просто в тебе столько людей, сколько ты знаешь языков. Каждый твой язык навязывает тебе определенную логику, определенное ышление, определенные каноны общения. Так ты дробишься на нескольких людей. А потом синтезируешься обратно, с многоязычной кашей в голове.

А еще говорят, что родной язык тот, на котором ты признаешься в любви, на котором ты ругаешься и считаешь. В моей любви чуть больше армянского языка, чуть меньше русского, в моей ругани чуть больше русского и чуть меньше английского, а считаю я то по-русски, то по-армянски. И где он, родной язык? Одно очевидно - это не французский:)