(no subject)

За окном обшарпанная многоэтажка со следами разножанрового ремнота и самостроя: на одном краю крыши будка типа мансарды, какие-то балконы стихийно увеличены. Пейзажи унылые, неухоженные, светофоры не работают, асфальт разломан. Шуршит метла, и скулит собака.

Еще ранo, и толпа "уважаемых коллег" не пропищала еще своими пропусками у турникетов, не протопала по коридорам, не выстроилась в очередях у раковин, чтобы смыть из чашек оставшуюся с вечера кофейную гущу - непрочитанную, с неузнанными долгими дорогами, казенными домами и сбычей заветного желания через три единицы времени.

Побаливает колено после вчерашних йогических подвигов и вспоминается сегодняшний сон - квест в Ирак с двумя долговязыми американками с целью спасения каких-то сокровищ из золотого храма - не то армянского, не то инкского. Я - Индиана Джонс в сером пиджаке, затерянный в не самом гламурном районе Еревана.

Иногда мне хочется записывать свои сны. Мне жаль их терять, они сюжетные и цветные.